Ontem comuniquei aos próximos que estava com vontade de fazer asneiras. O Nuno sugeriu que assaltasse carros, a minha mãe riu. É o que dá não ser levada a sério. Só para provar que sou capaz de fazer asneiras à séria hoje encontrei o quinquagésimo sétimo anúncio de moradia e marquei visita para amanhã. Trata-se de um andar moradia com um jardim de quarenta metros quadrados, perto da nossa actual casa.
O tédio pode ser um drama. Ontem, enquanto jantávamos no restaurante a televisão sintonizava um filme de acção insuportável. Uma cena interminável sempre com o som de chuva artificial. Fabricado com aqueles efeitos especiais cinematográficos para os quais não tenho a menor pachorra. Mas se fosse um filme clássico com todos os pergaminhos, senti-lo-ia como igualmente soporífero. Especialmente se apelasse ao noir e à entediante figura masculina a tentar mostrar-se imperturbável na sua gabardina. Um bocejo só. E se fosse uma historinha no feminino, daquelas com muitos subentendidos amorosos e frívolos, ia pelo mesmo caminho. Isto é, para o saco do monumental fastio.
Como fugir deste enfado? Podia pensar em sexo. Mas para ser franca, há momentos em que já nem pensar apetece. Ah, e tal, o empolgamento, a sede, a adrenalina, o prazer. É tudo muito bonito, mas isso resolve-se (reparem no verbo seco) em dez minutos. Seja a pensar ou a praticar. Nesta altura do campeonato tudo o que vá para além disso é uma canseira. É como dançar. Sim, é lindo movimentar o corpo. É verdade, é lindo. Até vou pescar o Nuno ao chuveiro para vir para a sala dançar comigo. Mas o certo é que dez minutos depois, o meu corpo só pede sofá.
Ah, isso é falta de exercício. E falta de ferro. Há que deixar a preguiça. Pois, está bem. Prefiro ficar como na lenda de Isaac Newton à espera que a maçã me caia em cima da cabeça, ou como Buda sentada a meditar à espera de atingir a iluminação. Cada um é para o que nasce. E a genica da juventude já cá não canta.
Será falta de Centrum?